Отзвучали последние скорбные флейты,
Умолкают на пике сочувствия лютни.
Музыканты души, сил своих не жалейте,
Наполняя звучаньем бесцветные будни.

Я минорна, как каждый, кто сердцем – романтик.
Страсти мнимы, и счастье, я знаю, не вечно.
И хотела б я жить, да с какой бы мне стати
Появлять себя миру под бременем Млечным?

След мой стоит вплести в полотнище познанья?
Или выщербить грязной мохрящейся нитью?
Что мой глас для извечных Творцов Мироздания?
Для всех тех, кто во век не решал по наитью?

Но я здесь, и, положим, не так уж впустую;
Не порожняя – с квантом дареных талантов…
Отчего ж я все время о чем-то тоскую,
Призывая на помощь души музыкантов? (c)